Ирина, 60 - 30 апреля 2011 06:28

Созвездье тел на небосклоне простыней
Мерцая дивно, изгибается подковой.
Инь-янь, столкнувшись гранью плоскостей,
Взрываются рождением сверхновой…
[I]Виктория Скриган[/I]

Обнять твои ноги вот так - чтоб пульс под коленями чувствовать.
На нервном пределе быть, в такт суставами пальцев похрустывать.
А ты говори, говори особенным тающим голосом.
Смотри прямо в душу, смотри, бреди по душе, словно по лесу.
Я ступни твои приложу к щекам, как играют с младенцами.
Ладонью пройдусь по вискам, как будто душистой эссенцией.
Напьюсь чёрным блеском волос, поверю глазам-полуночникам.
На нежных изгибов вопрос отвечу соблазна источником.
Ты яркий весенний цветок, насмешливо-грустная женственность.
В губах электрический ток, в моих - безыскусная жертвенность.
А кожа твоя! Топкий мёд, расплавленный воск, плод безумия,
И зыбкая дрожь светлых вод, и лава живого Везувия...
Всё больше жаднею и жгу себя в лепестках небывалых...
Приснившийся рай берегу, теряюсь в зеркальных овалах...
Хочу до остатка впитать твой мир, естество и природу...
И ветра свободнее стать, Тебе дав любовь и свободу.

Губами освящаю купола
Твоих грудей. И золотом сусальным
Покрою потолок и стены спальни,
В которую меня ты позвала.
И, опустившись перед алтарём
Твоей любви, сменю свои одежды...
И наполняясь тяжестью надежды,
Я выброшу душевное старье,
Которое так мучило меня,
Мешая жить, мешая быть свободным...
Вчера всё это было, а сегодня...
Сегодня - Ты - в безумии огня.
Лампады свет твой контур очертил,
В котором растворяясь без смущенья,
Прислушиваюсь к новым ощущеньям,
Которые заполнили почти
Меня всего. И тело окропив
Святой водой, грехов смываю накипь,
Которая на теле словно знаки,
Оставленные кем-то... Обронив
Святое слово, хочется быть мудрым,
Тебя заполнить, нежностью храня.
И засыпая только лишь под утро,
Хранителем быть Божьего Огня.

В Ней Божьей тайной покоилась страсть.
Я облизал пересохшие губы…
Только б сдержаться. Но все же - упасть
К ней. В глубину. В ее суть. Беспробудно.
Там рядом с нежностью, дремлет любовь,
Тонким наброском хрустальных качелей.
Только б сдержать возбужденную кровь,
Ритм не нарушив ее колыбели.
Только бы душу ее не сломать,
Только бы чувство ее не обидеть.
Просто отдаться. Но все же – упасть.
И утонуть. Погрузиться. Увидеть…