Мы нежность принимаем за любовь,
Отсутствие беды считаем счастьем…
К абстракции приводит нас лубок,
К инфаркту – трепет пульса у запястья.
И опыта оптический обман,
Как в перевернутом бинокле, - мелок,
И мне сложней не кажется орган,
Чем барабан и медный гром тарелок.
Но в старомодной простоте души
Твержу: «Люблю!», не смея чувств проверить.
И ты моей невольной, честной лжи
Не торопись, пожалуйста, поверить.
Нам время непосильных скоростей
Смещает время, путает оценки.
Опасны относительность страстей
И правды всевозможные оттенки.
ИРИНА ОЗЕРОВА