Время - оно как бинт, не лечит раны, а просто перевязывает.
Ты снимаешь бинт - а там все равно кровь...
И вот, когда очередную
От скуки станешь забывать,
Ты в руки книжку записную,
Старинную, захочешь взять.
И, прикурив неторопливо,
Ты сядешь в кресло у окна,
И взгляд, сощуренный от дыма,
Перелистает имена.
И на страничке чуть помятой,
Без первой буквы в уголке,
Отыщешь номер, где когда-то
Тебя молили о звонке.
И ты подумаешь: «Узнает!»,
И телефон подвинешь свой…
«Она здесь больше не бывает»,
…Та дурочка, что так рыдает
Сейчас над книжкой записной.